— Тебе шестьдесят, какая работа? — хохотнул зять, Вадим, бросая ключи от машины на мой идеальный порядок в прихожей. — Иди внуков нянчи, Галина Сергеевна. Он всегда звал меня по имени-отчеству, словно подчеркивая дистанцию и мой возраст. Словно вбивая гвозди в крышку гроба моей профессиональной жизни. Моя дочь Света, его жена, виновато улыбнулась. Она всегда так делала, когда Вадим отпускал свои «шутки». Эта улыбка была ее щитом от его плохого настроения и от моих невысказанных упреков. — Вадим, перестань...

Тёмные дела любят особую атмосферу. Разве можно творить зло в светлых залах, с широкими окнами и высокими потолками? Сергей, чью репутацию в этом районе Москвы трудно было назвать однозначной, принимал своего гостя в тесной каморке с обшарпанными стенами. И хозяин, и его гость сидели на старых коробках и курили дешёвый табак. По взгляду владельца подпольного офиса было видно, что предложение Ивана его заинтересовало. — Говоришь, продаёт свою дочь? — спросил Сергей и подмигнул. В его глазах появилось нездоровое возбуждение...