Ольга жила в трёхкомнатной квартире в хорошем районе. Квартира досталась ей от родителей, и каждая комната хранила свою историю. В одной стояли книжные полки от пола до потолка — библиотека отца, филолога. Во второй размещался письменный стол и удобное кресло, где Ольга проверяла работы своих студентов. Третья комната была спальней с широкой кроватью и старым комодом матери. Женщина привыкла к своему укладу. Утром — чай на кухне с книгой, вечером — готовила лекции в тишине. Никто не мешал, никто не торопил...

Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...