Иногда, в тишине, когда ум успокаивается, возникает странное ощущение: мысли приходят и уходят, как облака на небе, а вы остаетесь. Вы — не эти облака, вы — небо, которое их наблюдает. И тогда возникает вопрос: а кто я, если не мои мысли? Мы привыкли отождествлять себя с тем, что происходит у нас в голове. "Я думаю, значит, я существую" — говорил Декарт, и это стало почти аксиомой. Но что, если это не совсем так? Что, если мысли — это просто инструменты, которые мы используем, а не наша суть? Что,...

Валентина Петровна как всегда сидела за старым деревянным столом в районной библиотеке, перебирая читательские карточки. Пятьдесят восемь лет жизни, и каждый день одинаковый — тишина между книжными полками, редкие посетители, дорога домой через пустырь к покосившемуся деревянному дому на окраине посёлка. Дом встречал её скрипучими половицами и запахом прелых обоев. Комнаты казались слишком большими для одинокой женщины — три комнаты, где эхом отдавались её шаги. В углу гостиной стоял потёртый диван, покрытый выцветшей накидкой, рядом — тумбочка с пожелтевшими фотографиями в рамочках...