— Опять? Слово вылетело само, короткое, как выдох. Лена не хотела его говорить, но оно повисло в душной тишине кухни. Дима стоял в дверях прихожей, неуклюже пытаясь стянуть с ноги ботинок, не нагибаясь. От него несло холодом улицы, табаком и еще чем-то… тем самым, что стало фоном их жизни последние два месяца. Алкоголем. Не дешевой водкой, нет. Чем-то дорогим, коньячным, но от этого не менее отвратительным. — Лен, ну началось, — он наконец справился с ботинком, и тот с глухим стуком упал на коврик...