Всем смертям назло Хорошим мальчиком я себя никогда не считал. Отец умер, когда мне было десять лет, мама быстро нашла ему замену. Видимо это и повлияло на моё поведение, я считал, что она предала отца. Перестал учиться, прогуливал школу, связался с беспризорниками, начались приводы в милицию. Когда мне исполнилось двенадцать, терпение у взрослых ко мне кончилось, определили в интернат. Там ещё хуже! Почему-то я оказался самым младшим в своей группе. Подростки, которым уже лет по шестнадцать было, откровенно надо мной издевались...

Скрип торможения поезда метрополитена. Вопль: – Туды-т вашего родителя, наплодились-то как! У-у-х, ну и народу – тьма. Стойте, какая это станция? А, «Проспект Мира». Срочно дайте пройти, дорогу, дорогу! Что? Сам ты приезжий! Ага. И вас туда же. Хамло человечье! Да пошел ты в… Настойчивое копошение. – Христа ради, да где ж этот дурацкий пакет? Самодовольный смешок; вслед, чуть погодя, звук откупориваемой бутылки пива. Жадный глоток. И удовлетворенный выдох. – Нет, хумансам Свобода Воли не к лицу, она стала их придурошной чертой характера, не более...