Пока мы гоняемся за заграничными красотами и инстаграмными видами, в российской глубинке тихо умирают места, где билось сердце настоящей России. Города, которые строили империю, рожали гениев и хранили секреты мастерства, переданные через столетия. Сегодня они стоят почти пустые, но еще дышат. Еще ждут тех, кто способен услышать их шепот. В этих местах нет толп туристов и селфи-палок. Нет модных отелей и ресторанов. Зато есть то, что невозможно купить за деньги - подлинная история, которую можно потрогать руками...

Наши предки были глубже. Нет, не в плане интеллекта или образованности – в смысле самого качества сознания. Когда-то, когда нас было меньше, каждый человек обладал более насыщенным, концентрированным осознанием собственного существования. А теперь, в эпоху восьми миллиардов, мы превратились в разбавленный бульон осознанности, где на каждого приходится лишь жалкая капля того, что когда-то было океаном внутренней жизни. Если принять провокационную идею о том, что во Вселенной существует фиксированное количество сознания – своего рода константа осознанности – то выводы напрашиваются сами собой...