Я вернулся домой чуть раньше обычного. На работе накрылась встреча с клиентами, и вместо привычных девяти вечера я уже в половине восьмого открывал дверь своей квартиры. В коридоре темно, только из кухни пробивается тёплый свет. — О, ты рано! — удивлённо крикнула Аня, высунувшись из-за двери. Она была в фартуке, волосы собраны в пучок, на лице усталость, но улыбка — как всегда сияющая. Я кивнул, разуваясь: — Клиент перенёс встречу. Решил пораньше домой. Что у нас на ужин? — Курица в духовке, картошка и салат...

— Сволочь ты, вот кто ты есть! — Лиза швырнула телефон прямо в стену. Экран разлетелся на осколки, но ей было плевать. Пусть. Пусть хоть что-то в этом мире разобьется так же, как разбилось в ней. Сообщение от Кати пришло пять минут назад. Всего одна строчка: «Он у меня. И знаешь что? Всегда был». Лиза стояла посреди съемной однушки на Щелковской — тридцать два метра убожества с обоями цвета больничного коридора — и пыталась дышать. Просто дышать. В горле стоял ком размером с кулак, и никак не получалось его проглотить...