— Это ты называешь подарком? Маленькая однушка на краю города? — Сергей обвел рукой пространство новой квартиры и уставился на жену. — А как мне еще это называть? — искренне удивилась Дана. Сергей помолчал. — Почему твои родители подарили нам однушку? Денег пожалели? Дана застыла на пороге, все еще сжимая в руке связку ключей. Радость, переполнявшая ее всю дорогу до нового дома, мгновенно испарилась. — Сережа, ты серьезно? Мои родители три года копили на эту квартиру, — голос Даны дрогнул. — У твоего...

Удары тупым ножом — медленные, болезненные — падали на Маргариту прямо посреди гостиной, и наносил их голос самого родного человека: «Это не твой дом, а дом твоей сестры!» Всего минуту назад она легко, даже беспечно, разговаривала с подругой, предлагая ей приют. Теперь ее мир, залитый вечерним солнцем, сузился до размеров комнаты, где стоял ее муж, Дмитрий, с лицом, искаженным откровенной злостью. Мозг отказывался складывать слова «сестра» и «дом» в единый, ужасающий смысл, но в руках мужа уже маячил пожелтевший лист бумаги — наследие ее идеального, но, как оказалось, лживого отца...