На железнодорожном мосту, в северной части Алабамы, стоял человек и смотрел вниз, на быстрые воды в двадцати футах под ним. Руки у него были связаны за спиной. Шею стягивала веревка. Один конец ее был прикреплен к поперечной балке над его головой и свешивался до его колен...

Когда я давным-давно впервые дойдя до финальных строк рассказа Амброза Бирса, мне показалось, что земля ушла из-под ног. Я сидел, уставившись в страницу, пытаясь перевести дыхание, будто сам всё увидел на месте, а именно Пейтона Фаркуара висящего петлёй на шее и обрывком верёвки в дрожащих руках. Этот текст не просто удивил меня — он ворвался в сознание, как взрыв, оставив после себя трещины в привычном понимании реальности, жизни и смерти. И даже спустя время я ловлю себя на мысли, что возвращаюсь к нему, словно к незаживающей ране, которая одновременно пугает и завораживает...