Женщина в бордовой кофте стояла на площадке второго этажа и смотрела, как Нелли поднимает чемодан по ступенькам. Не помогала. Не здоровалась. Просто прислонилась к дверному косяку, скрестила руки на груди и наблюдала. Полина, семилетняя дочка, топала сзади с рюкзаком, на молнии которого болтался брелок-медведь. – Мам, тут воняет. В подъезде и правда пахло: варёной картошкой, сыростью от стен, чьими-то духами из-за двери первого этажа. Нелли обернулась, хотела шикнуть, но увидела женщину на площадке и только кивнула ей...