Если бы кто-то показал мне фотографию нашей семьи годичной давности, я бы сама себе позавидовала. Вот же она, идеальная картинка из глянцевого журнала: красавец-муж Виктор с обворожительной улыбкой, я, Анна, смотрящая на него влюбленными глазами, и наш пятилетний сын Мишка — солнечное чудо с ямочками на щеках. Мы стоим на фоне нашей новой, светлой и просторной квартиры, в которую только-только переехали. Квартира, о которой мы так мечтали. Вернее, о которой мечтал Виктор, а я… я просто хотела, чтобы моя семья была счастлива...

Мои зубы начали стучать. Его крепкие руки сжали мое тело, я не могу ничего сделать. Он поднял меня на свой уровень и зафиксировал, словно постельное белье на сушилке, прижатое прищепками. Боль от его захвата накрывает меня. — Отпусти, — требую я сквозь зубы, пытаясь выбраться всеми силами. Но силы неравны. Он лишь сильнее меня сжимает, и от этого становится только больнее. — Прошу тебя, отпусти, — уже молю я, понимая, что сама не вырвусь, осознавая, насколько я перед ним беспомощна. — Что ты устроила? — Его голос режет мне ухо, будто скрежет стекла...