Я смотрела на свои руки. Красные, пересохшие, с трещинами у суставов — они выглядели так, будто принадлежали не молодой женщине, а уставшей прачке из старого фильма. Когда-то я гордилась ими: длинные пальцы, ухоженные ногти, нежная кожа, всегда аккуратный маникюр. Мои подруги шутили, что у меня «пальцы пианистки», и я действительно ощущала их частью своей женской красоты, частью своего достоинства. Теперь эти руки были доказательством другой жизни. Жизни, в которой я будто стала прислугой в собственном доме...

* * * Наступившее утро для меня было не очень приятным. Голова раскалывалась от выпитого вечером коньяка, а комната все еще плыла перед глазами. - Похмелиться... - прохрипела я и оглянулась в поисках бутылки. - Нету... Я заглянула под кровать и извлекла оттуда пустую тару. День начинался не ахти... Спуститься вниз и найти выпивку, было равносильно самоубийству, а в комнате дамы, графины видимо были не предусмотрены. Я застонала, вспомнив как мы с Надькой закрылись в спальне и примеряя купленные наряды, прикладывались к бутылке, а потом и еще к одной...