— Ну что, Пётр Яковлевич, с возвращением! Как отдохнули? — Арина Родионовна, видимо, прототип няни Пушкина в молодости, румяная, с красными бусиками на шее, сидела на своём рабочем месте, в «предбаннике» кабинета директора института и что–то печатала. Ряд одинаковых, обтянутых красной тканью стульев вытянулся вдоль стены, словно гвардейцы на службе у государя. Сейчас ещё утро, стулья пустуют, но скоро они все будут заняты. То студенты, то преподаватели сидят, ждут приёма, а директор Андрей Павлович, строгий, с кустистыми бровями, похожий на огромного лешего, принимать не спешит...

Декабрь выдался особенно морозным. Обжигающий ветер не жалел прохожих и казалось, что температура на улице значительно ниже той, которую обещали синоптики. Холод пробирал до костей. Дешёвая куртка Надежды, которую в магазине она купила, как зимнюю, совсем не грела. В минус двадцать пять она ощущалась как лёгкая кофточка в непогожий день. Вроде бы есть, а вроде бы и нет. Но, позволить себе другую девушка не могла. По крайней мере не сейчас, когда близился платёж за обучение и каждая копейка была на счету...