— Лиза, ты вообще соображаешь, что говоришь? — Валерия Никитична выпрямилась на стуле и смерила невестку тяжёлым взглядом. — Ты хочешь, чтобы я в мои пятьдесят восемь лет одна весь стол к празднику готовила? Лиза устало опустилась на диван. Девятнадцатое декабря, восемь вечера, она только с работы. В магазине перед Новым годом такой поток покупателей, что к концу смены язык не поворачивается. А тут свекровь уже два часа сидит и обсуждает планы на праздник. — Валерия Никитична, я не это имела в виду, — Лиза попыталась сохранить спокойствие...

Я проснулась от голосов. Точнее, от голоса мужа — громкого, беззаботного, почти развязного. Часы на тумбочке светились зелеными цифрами: 02:37. Сергей разговаривал по телефону в гостиной, явно думая, что я сплю. — Да брось ты, Пашка! — смеялся он, и в этом смехе была какая-то мальчишеская непринужденность, которую я не слышала от него уже много лет. — Какая любовь после двадцати пяти лет? Это уже привычка, понимаешь? Быт, ипотека, счета... Ну и квартира, конечно. Я замерла. Одеяло скомкалось в моих руках...