Ольга села в кресло перед Игорем, свободно раскинув руки на подлокотники, и закинув одну стройную загорелую ногу на другую. - Игорёша! Зачем так официально вызываешь? Что-то случилось? – она обворожительно улыбнулась Игорю. - Не называй меня так! – возмущённо сказал Игорь. – Скажи, зачем ты послала Анне Серовой файл с устаревшей информацией, который ей нужен был для её отчёта на прошлом совещании? - Я ничего ей не посылала, - запротестовала Ольга. - Оль, давай, ты не будешь здесь ломать комедию! Это выяснили по моему личному распоряжению! – взорвался Игорь...

Все началось с почтового ящика. Старого, еще советского, вмурованного в стену на первом этаже нашей хрущевки. Он достался нам вместе с квартирой — обшарпанный, с тугим замком и узкой, как будто презрительно сжатой, щелью для писем. Я обычно игнорировал его, потому что в наш век бумажной почтой приходят только рекламные листовки да квитанции, которые все равно дублируются в онлайне. Но в тот день, спускаясь по лестнице, я почему-то остановился. Из щели торчал уголок плотного, пожелтевшего конверта...