Валерий Петрович позвонил в дверь в четверг, в двадцать минут девятого. Дмитрий как раз закончил последний созвон, снял наушники и собирался выдохнуть, но звонок прозвучал коротко и требовательно — так, будто за дверью стоял не гость, а человек, который уже всё решил. На пороге стоял отец. В клетчатой рубашке, в куртке, темной от мелкого дождя, с двумя сумками. В одной — картошка, банка огурцов, завернутая в старую газету, и пакет с яблоками. В другой — инструменты, тяжелые, как маленький чемодан...

Дорога до родной деревни заняла четыре часа. Асфальт закончился сразу за райцентром, дальше пошёл грейдер, щебень, ямы. Машину трясло на ухабах, но Дмитрий не замечал. В груди росло что-то горячее, злое, радостное одновременно...