Когда Артём возвращался из школы, его шаги были слышны ещё в лифте. В дверном проёме он появлялся, словно весенний ураган: портфель летел к стене, куртка оставалась на полпути к вешалке. В этот момент бабушка Лена уже знала — до ужина покоя не будет ни стенам, ни нервам. Но любовь к внуку всегда перевешивала усталость, и она встречала его с улыбкой: — Руки помыл? — спрашивала она, хотя прекрасно знала, что ответ будет куда громче самого вопроса. — Забыл! — и через минуту вода с шумом лилась в ванной, а за Артёмом в квартиру врывалась энергия, которой хватило бы осветить весь подъезд...

— Дай ключи! — голос Татьяны Сергеевны резанул по ушам, как будто кто-то ногтём провёл по стеклу. Она стояла в прихожей, уверенно, даже нагло, опираясь на зонтик, словно на жезл власти. — Это и моё жильё тоже! Полина застыла с пакетом в руках. Молоко в целлофане звякнуло, как колокольчик в церкви, в которой собираются крестить чужого ребёнка без разрешения матери. — С чего это вдруг «твоё»? — спросила она спокойно, но пальцы побелели от напряжения. — Квартира оформлена на меня. Я плачу ипотеку. Ты здесь гостья...