Недавно моя подписчица Елена прислала историю. Она ехала этим летом в купе на дневном поезде. Билет покупала заранее, специально взяла нижнюю полку у окна — любила смотреть, как мелькают поля и станции. Всё как надо: наушники, книга, термос с чаем, настроение отличное. По соседству на верхней полке разместился молодой парень лет тридцати, худощавый, в спортивной кофте и с модным рюкзаком. Елена сначала даже обрадовалась: значит, не будет храпеть. Поезд тронулся, и Елена уже успела пару страниц почитать,...

Небо над Тывой полыхало стальным оттенком — словно не вечер опускался на землю, а кто-то выливал ртуть из дырявого мешка. Миражи света ходили по пустому горизонту, колыхались над сгнившими полями, будто само пространство теряло форму. Ветер тянулся с востока — сухой, пыльный, несущий запах золы, крови и чего-то ещё... трудноописуемого, но сразу заставляющего сердце биться чаще. Именно тогда они поняли — назад дороги уже не будет. Фургон ФСБ заглох, чихнув, словно задыхаясь. Сидевший за рулём майор Николай Туманов выругался сквозь зубы, хлопнул по панели, повернулся к остальным...