Марина сидела на кухне и смотрела в окно, за которым медленно кружил мокрый снег. В руках она держала банковскую карту, поворачивая ее так и эдак, ловя отблески света на пластиковой поверхности. На телефоне горело уведомление от банка: «Вклад успешно закрыт. Средства зачислены на счет». Она не сразу решилась на этот шаг. Целый месяц думала, взвешивала, считала. А сегодня утром, когда Андрей в очередной раз за завтраком обронил: «Наде нужно помочь с первым взносом за машину, она так мечтает о собственном автомобиле», — что-то внутри нее словно оборвалось...

— Да не в этом дело, Ваня! — Мария вцепилась в кружку, будто пытаясь выжать из неё хоть каплю утешения. — Я просто хочу, чтобы ты хоть раз сказал: «Да, Маш, это несправедливо». Чтобы ты увидел мою боль, а не твердил про Антона. Иван медленно поднял взгляд от телефона. Лицо его было непроницаемым, словно каменная маска, лишь едва заметное подрагивание брови выдавало внутреннюю борьбу. — Ну, а что я должен сказать? — прозвучал усталый, вымученный ответ, словно каждое слово давалось ему с огромным трудом...