В некоем царстве-государстве, в пятиэтажной хрущевке, жил да был Николай Павлович Редькин. Мужичонка не особо казистый и неудачливый до ужаса. На стройке работал, так люлька оборвалась — отделался переломами. В милиции служил – удостоверение потерял со всеми вытекающими. Но это еще цветочки! Вот когда дальнобоем подвязался, свистнули у Николая Палыча его фуру, доверху набитую новенькими стиралками. Скандал был страшный… В конце концов, устроился Палыч в подземный кооперативный гараж— сутки через трое...

Небо над головой с сухим шелестом треснуло, и в образовавшуюся прореху проник запах настоящих, не нарисованных благовоний. Лин открыл глаза. «Снова балуется со свитком. Владыка Поднебесной, а ведёт себя как капризный ребенок», — с досадой подумал Мастер Туши, лежа на земле, которая казалась твёрдой, но на деле была лишь плотным слоем пожелтевшего от времени пергамента. От каждого его запястья к толстому стволу бамбука тянулись чёрные, глянцевые линии — путы из невысыхающей туши, начертанные чужой, бездарной рукой...