— Отдай свою зарплату мне, я лучше знаю, как деньгами распоряжаться, — веско произнесла Антонина Васильевна, сложив ладонь требовательной лодочкой. Ее тридцатидвухлетний сын Денис, занесший было ногу в массивном кроссовке над порогом родной прихожей, замер, как суслик перед бампером. В одной его руке болтался крафтовый пакет с каким-то модным кофе, в другой — смартфон последней модели. — Мам, ты чего? — Денис нервно сглотнул, опустил ногу на коврик и попытался улыбнуться. — Какая зарплата? У меня...