— Оленька, тут такое дело… — начала Мария Степановна своим привычным вкрадчивым тоном, от которого у Ольги по спине пробегал холодок. — Юлечке нашей телефон новый нужен. Совсем её старенький плох стал, стыдно людям в глаза смотреть. Ольга, только что вошедшая в квартиру после двенадцатичасовой смены, устало опустила на пол тяжелую сумку с продуктами. Аромат свежего хлеба и дорогих сыров, купленных не для себя, смешался с запахом валерьянки, который, казалось, навсегда впитался в обивку старого кресла, где восседала свекровь...

В самой гуще повседневной суеты, в сердцевине нашей самой острой боли и самого яркого восторга, скрывается безмолвный свидетель. Он не просит ничего, кроме одного: нашего внимания. Не того внимания, что рождается в уме, а того, что приходит из самой глубины бытия, когда мы, наконец, перестаём мешать ему собой. Это и есть начало пути — не к чему-то внешнему и далёкому, а к тому, что всегда было здесь, внутри, ожидая своего часа. Многие искатели, ступившие на путь самопознания, привыкли задавать себе вопрос: «Кто я?»...