Марина смотрела на свои руки — некогда ухоженные, с аккуратным маникюром, теперь они были покрыты мелкими царапинами от работы на грядках. Она попыталась отмыть въевшуюся в кожу землю, но даже после тщательного мытья под ногтями оставались тёмные полоски. Очередные выходные на даче свекрови подходили к концу, а усталость, которая накопилась за рабочую неделю, только усилилась. Из кухни доносился звон посуды — Антонина Петровна готовила ужин, а Сергей, муж Марины, чинил прохудившийся сарай. Все были при деле, исполняли негласный ритуал, установленный годами...

Марина стояла у окна своей квартиры на пятом этаже, глядя на серый августовский день. Дождь монотонно барабанил по стеклу, смывая последние надежды на солнечное лето. В руках она держала распечатку с туристического сайта — яркие фотографии турецкого курорта, белоснежный пляж, лазурное море. Сердце замирало от предвкушения. — Игорь, посмотри, какую путевку я нашла! — воскликнула она, поворачиваясь к мужу, который сидел на диване с планшетом. — Всего на неделю, в Анталию. Море, солнце, отель с бассейном...