Февральский ветер в этом году был не просто холодным — он был злым. Он хлестал по лицу, стараясь выбить слезы даже у тех, кто давно разучился плакать. Я шла по узкой, расчищенной от снега тропинке к дому отца, вжимая голову в плечи. Мой старый пуховик, купленный еще пять лет назад на распродаже, уже давно потерял свою «пухлость» и почти не грел. Ткань на локтях лоснилась, а молния периодически заедала, заставляя меня нервничать каждый раз, когда нужно было одеться. — Господи, Даша, ты выглядишь...