Чемодан с моей одеждой с глухим стуком упал на асфальт прямо под окнами нашего дома. Следом полетели туфли, косметичка, фотографии в рамках. Стекло разбилось со звонким треском, и лицо мамы, улыбающееся с портрета, исчезло под паутиной трещин. — Забирай свой хлам и проваливай! — кричал Игорь с балкона второго этажа, размахивая моим любимым платьем. — Надоело на тебя смотреть! Я стояла во дворе, задрав голову, и не могла поверить в происходящее. Ещё утром мы завтракали вместе, он целовал меня в щёку, говорил, что вечером у нас гости...

–  Вот, Катюш, попробуй, ты же его так любила... Катя взглянула на пирог и язвительно улыбнулась: – О, точно! Тот самый, с капустой и яйцом?  – С яблоками, дочка, – тихо поправила Елена. – Ты всегда его любила.  – Странно. А я помню, что с капустой. Видимо, память отшибает от тех лет. Ладно, давай с яблоками,-- дочь отрезала себе крошечный кусочек, попробовала. –  Нормально. Правда, сладкий слишком уж, но ты никогда печь не умела –  либо недосол, либо переслад. Катя отпила чаю и вдруг “вспомнила”...