Паспорт лежал в самом дальнем углу ящика, под стопкой старых счетов за коммуналку и гарантийных талонов на давно сломанную микроволновку. Я вытащила его, провела пальцами по шершавой обложке. Красный. Цвет моей свободы, которая пока была заперта в этом душном шкафу вместе с запахом нафталина и Диминых старых носков. В Ульяновске в марте всегда так: небо как грязная простыня, а ветер с Волги выдувает последние остатки надежды. Я посмотрела на себя в зеркало в прихожей. Тридцать семь лет. Инженер-конструктор второй категории...