— Пап, а почему у меня глаза зеленые, а у вас с мамой карие? — спросила Настя за ужином. Владимир поперхнулся супом. — Настенька... ну бывает такое... Наследственность сложная штука... — А еще я рыжая... А вы оба темные... — Это от прабабушки твоей... — вмешалась мама Светлана. — У нее были рыжие волосы... Но Настя не унималась. — А почему я такая высокая? Мне 16, а я уже 175... А вы, пап, 170... — НАСТЯ! — строго сказал Владимир. — Хватит этих вопросов! — Но я просто интересуюсь... — ИНТЕРЕСУЙСЯ УЧЕБОЙ! — рявкнул отец...

— Мама дура, папа сам сказал! Эти слова ударили меня сильнее любой пощёчины. Мой восьмилетний Артём стоял посреди кухни, сжав кулачки, с тем же презрительным выражением лица, что и его отец. — Что ты сказал? — я присела на корточки, чтобы быть с ним на одном уровне. — Папа говорит, ты ничего не понимаешь! Что ты глупая! И готовить не умеешь! И вообще неудачница! Каждое слово било по сердцу. Не потому, что ребёнок говорил гадости. А потому, что он повторял то, что слышал от отца. Ежедневно. При детях...