Два года назад я выходила замуж в полной уверенности, что это навсегда. Белое платье, цветы, счастливые слёзы мамы, крепкие объятия папы — всё было именно таким, каким я представляла с детства. Я помню, как мама поправляла фату и шептала: «Ты у меня самая красивая». Она тогда плакала, но улыбалась. Я думала, что она счастлива за меня. Теперь я понимаю, что, возможно, она просто видела во мне себя — молодую, наивную, верящую в вечную любовь. Первый год нашей совместной жизни действительно был волшебным...

— Вика, ко мне сегодня не получится, мама дома. К тебе тоже нельзя из-за дочери, поэтому давай снимем номер, скинемся пополам и спокойно продолжим вечер. — Подожди, какая мама? Ты хочешь сказать, что в сорок шесть лет живешь с матерью? И давно? — После развода вернулся, лет шестнадцать уже. Не вижу смысла снимать квартиру и платить чужому дяде за стены, когда у мамы свободная комната. Тем более одному мужчине жить тяжело: надо готовить, стирать, убирать, а мама все это делает. — То есть шестнадцать...