Елена сидела у панорамного окна в любимой кофейне. Огромное стекло отделяло её от шумного, вечно спешащего мегаполиса, который сегодня накрыло плотной стеной затяжного сентябрьского дождя. Крупные капли с размаху бились о стекло, оставляя длинные, похожие на слезы дорожки. Город внизу казался размытым, словно написанным акварелью: серый асфальт, расцвеченный неоновыми вывесками магазинов и бесконечными красными цепочками автомобильных габаритов. Ей было тридцать восемь лет. Это был тот самый удивительный...