"Маэстро" Маленький мальчик качаясь заметил парнишку рыжего цвета. Дядя, дядя! Хотите я вас нарисую?! Мне восемь, но я великий художник. С усмешкой тот дядя закурил сигарету. -Ну......... рисуй "великий" маэстро!  - вы такой грустный? и знаете курить это плохо мне мама моя так говорит.  - Мальчик, жизнь взрослых порою тяжела, и больна. - Дядя, а у вас есть любимый цвет? Задумался на минуту: "когда то был желтый, такой ярко лимонный" - Рисуй серым. Вдруг гром, на сердце тоска, он вспомнил себя: маленьким, неуклюжим, мечтавшим рисовать в 8 лет как "Великий маэстро".  Докурив сигарету и забыв про портрет, быстрой походкой собрался домой...

– Что там у тебя за старикан со скрыпочкой бегает, как потерпевший? То у входа всегда стоял, пиликал, а теперь решил моционом заняться? – Большой Человек лениво сощурился, покрутил в пальцах рюмку дорогого коньяка, отпил глоток. – Это один тут блаженный, бывший какой-то профессор, что ли...– Хозяин Ресторана предупредительно наклонился поближе, чтобы Большому Человеку не пришлось его переспрашивать. – Да ну? И что, он у тебя здесь вместо оркестра? – Какой там! Это идеалист, бессребреник, интеллигент вшивый! Возле входа стоит, сам по себе что-то пиликает...