Я вытерла лоб тыльной стороной ладони. Рука жирная, в маринаде. Жара — плюс тридцать в тени. А у меня перед носом — раскаленный мангал. Дым ест глаза. С веранды доносится смех. Звон бокалов. — Ленка! — орет Света, золовка моя ненаглядная. — Ну где там мясо? Мужики голодные! Закуска кончилась, давай тащи уже! Я замерла. Шампур в руке дрогнул. «Тащи». Не «помоги», не «присядь», а «тащи». Смотрю на них через открытое окно. Картина маслом. Света развалилась в шезлонге, ножку вытянула. Ее муж, Гена, уже красный, пиво сосет...