— Вы что вообще тут делаете, Зинаида Анатольевна?! Положите на место деньги, которые вы только что положили в свою сумку! Это мои, а не ваши! Крик Ольги был настолько резким и неожиданным, что, казалось, мог бы расколоть зеркало на трюмо. Он повис в звенящей тишине спальни, сухой и колючий, как удар хлыста. Она застыла в дверном проёме, всё ещё держась за ручку, с ключами в другой руке. Мозг отказывался до конца обрабатывать картину, которую видели глаза: её спальня, её комод с приоткрытым ящиком, её свекровь и её деньги в руке этой самой свекрови...

Лидия размешала суп и заглянула на часы. Шесть вечера. Виктора опять нет дома. Она выключила плиту и накрыла кастрюлю крышкой. — Остынет же, — пробормотала она, вытирая руки о фартук. Телефон на столе завибрировал. Сообщение от мужа: «Задержусь. Не жди с ужином». Лидия вздохнула. Третий раз за неделю. Раньше такого не было. Двадцать лет вместе — и вдруг Витя стал каким-то чужим. Вечно нервный, на вопросы огрызается, домой приходит поздно. «Может, проблемы на работе? Или... нет, глупости», — отмахнулась она от мелькнувшей мысли...