Утром вчера случился в личке эпичный диалог. - Ольга, читаю сейчас вашу книгу... - пишет мне незнакомая женщина. - Последнюю? - уточняю я, ибо их у меня 12. - Надеюсь, - ответила она. "НАДЕЮСЬ"! Надеется она.  Это, конечно, ужасно обидно.  Но ужасно смешно. Я сразу решила: вечером буду выступать на книжной ярмарке и расскажу про этот диалог. Потому что мы как раз и обещали говорить про янтарики - события, которые происходят вокруг и делают нас нами. Вот случился этот диалог, и застыл в моем утре, в янтаре времени (однажды я ошиблась в букве и написала "в январе времени", и это был январь...

Ольга неторопливо помешивала гречку на плите, когда входная дверь хлопнула с такой силой, что задрожали стекла в сервантах. Сентябрьское утро только начиналось, но муж уже успел куда-то сбегать и вернуться в состоянии, близком к аффекту. — Жена, ты попутала? Почему твоя карта не работает?! Я хотел отдать твою зарплату мамочке на покупки! — заорал Игорь, врываясь на кухню. Лицо мужа налилось багровым цветом, глаза сверкали от ярости. Ольга медленно отставила ложку и обернулась к супругу. Игорь размахивал банковской картой, словно обвинительным документом...