начало Время шло, а решения всё не было. За окном медленно светало, приближая новый день, который мог стать для неё последним. Вторник начался с того же серого утра, что и все последние дни, но для Ульяны это утро могло стать роковым. Она проснулась от звука будильника, но спала так мало, что голова гудела, а в глазах двоилось. Рядом потягивался Роман, и его обычная утренняя улыбка теперь казалась ей оскалом хищника. — Доброе утро, солнышко! — сказал он, целуя её в щёку. — Как спалось? — Нормально, — соврала Ульяна, стараясь, чтобы голос звучал естественно...

Утро начиналось с привычной рутины, выверенной годами до мельчайших деталей. Я, Светлана, 38-летняя женщина, которая, по общему мнению, «сделала себя сама», старалась встречать каждый новый день с достоинством, с тем самым, которого, казалось, так не хватало в детстве. Кофе. Крепкий, почти черный, с тонкой струйкой молока, что оставляла на поверхности причудливые узоры, так похожие на витиеватые лабиринты моей собственной памяти. Вид из окна тринадцатого этажа — серые новостройки, редкие пятна зелени, бесконечный поток машин, спешащих куда-то по своим, таким важным делам...