Пишется про любовь, а у самого на сердце одиночество. Наверно, мечтается о любви. Хотя в шестьдесят пять какая любовь? Вот одиночество – это для него. Жена уже пять лет, как умерла, дети разъехались. Только и осталось сидеть за ноутбуком и писать рассказы. А на улице пасмурная осенняя погода, навивающая грусть. Когда-то в их трёхкомнатной квартире было тесно, а сейчас пусто. Константин Анатольевич глянул на часы, встал и направился на кухню. Как в институте, где он раньше преподавал, после каждой пары перерыв...

Захар сидел перед таблицей Excel и подсчитывал свои сбережения и траты. — Негусто, — вздохнул он. В последнее время ему за приемы платили мало, видно было, что люди отдают последнее, и больше у них нет. Он не мог брать с них много, зная, как им тяжело. Вдруг в дверь постучали. На пороге стоял тот самый бригадир, которого к нему направили Василиса с Оксаной. Видно было, что мужчина устал, но не стал откладывать в долгий ящик поход к ведьмаку, а сразу заехал после работы. — Захар? — неуверенно спросил он...