Шумная, душная кухня казалась центром вселенной. Пахло запеченной курицей с чесноком, маминым салатом «Оливье» и дорогим коньяком, который принес зять. Марина, обливаясь потом у плиты, на мгновение застыла с тарелкой горячих блинчиков в руках, наблюдая за этим привычным хаосом. Ее день рождения. Сорок два. Не круглая дата, но повод собрать самых близких. Родители, сестра Алла с мужем Вадимом, их двое вечно ссорящихся детей. И, конечно, Сергей, ее муж, уже изрядно навеселе и громко спорящий с отцом о политике...

— Переведи деньги! Расписку не дам! Не доверяешь? — возмущался муж, нервно прохаживаясь по гостиной, задевая бедром угол массивного дубового стола. Станислав остановился напротив дивана, где сидела Елена, и буравил её взглядом, в котором читалось откровенное раздражение. Он был одет в домашнюю футболку и тренировочные штаны, которые давно следовало отправить в стирку. Его лицо, обычно спокойное и даже привлекательное, сейчас исказила гримаса нетерпения. Елена не ответила сразу. Она медленно закрыла книгу, которую держала в руках, — тяжелый том по истории искусств, — и положила её на колени...