— Это чьё? — Галина Петровна держала конверт двумя пальцами, брезгливо, как держат что-то ненужное. — Чьи письма ты прячешь от мужа, Елена? Елена стояла в дверях собственной спальни и не могла сдвинуться с места. Не потому что испугалась. Не потому что растерялась. А потому что поняла: свекровь рылась в её вещах. В той самой коробке, которую она хранила в дальнем углу шкафа, под стопкой зимних свитеров. В коробке, куда не заглядывал никто — ни Дмитрий, ни подруги, ни она сама в обычные дни. Только когда совсем тяжело...