На улице зима, за окном холода. Ты открываешь шкаф, чтобы укутаться потеплее, но из его тёмного нутра помимо вещей вырывается метель из серебристых снежинок. «Ъуъ» — в гневе кричишь ты — «Опять эти проклятущие моли одежду мою пожрали! Что ж вы нектаром не питаетесь, как все нормальные бабочки?». Но зря ты кричишь на несчастных чешуйчатокрылых — ни шубы, ни свитера бабочке не сдались. Они твои вещи не едят. Они вообще ничего не едят! У всех видов моли нет ротового аппарата — жевать твою одежду ей тупо нечем...