— Эй, старик! Ты! Иди сюда, помоги, черт возьми, я тебе заплачу! — хриплый, надтреснутый голос донёсся из-под груды искорёженного металла и пластика, едва слышный сквозь шум осеннего дождя. Лёха замер, сжимая в руке потрёпанный полиэтиленовый пакет, в котором лежало три сыроежки и один маслёнок. Он уже собирался повернуть назад, к своему заброшенному дому на окраине города, где можно было разжечь костёр из хвороста и сварить хоть какую-то похлёбку. Дождь, начавшийся ночью, превратил лесные тропинки в скользкие ручьи грязи, но зато обещал грибной урожай...

— Если бы я хотел соврать, я бы сказал, что глаз не сомкнул (они у меня и так закрыты, вообще-то!), всё думал, что же там случилось с Лёхой Пятнистым. Но врать не буду, ничего не чувствовал, да и вообще не понял, что прошло... Сколько часов? — Не знаю, мне всё равно. Ты прав, в твоём мире если пара минут проскакала, то хорошо. Я же говорил тебе, что мастерски управляюсь со Временем! — хвастливо сказал Дракон, а Время, тем временем (да, да, вот так красиво звучит, верно?), тщательно записывало Дракону штрафные баллы и придумывало козни...