Я открыл входную дверь и остановился в коридоре. На полу возле моих кроссовок лежал раскрытый мусорный пакет. Из него торчал старый кожаный чехол. Я наклонился. Потянул за потертый ремешок. В руках оказался отцовский фотоаппарат. Тяжелый советский «Зенит». — Ты зачем это в помойку бросила? — спросил я громко. Марина вышла из кухни. Она спокойно вытирала мокрые руки кухонным полотенцем. — Этот хлам собирает пыль, Леша, — ровным голосом сказала жена. — Это память об отце. Он лежал на верхней полке...