Последний луч заходящего солнца упирался в гранёный край хрустального бокала, разбрасывая по белой скатерти сонных зайчиков. В воздухе витал томный аромат запечённого базилика и дорогого соуса для пасты — всё было как всегда, выверено до миллиметра, идеально, как в журнале. Максим отпил немного «Мерло», с удовлетворением окинув взглядом свою столовую, свою крепость, выстроенную двадцать лет каторжного труда. Высокие потолки, дорогая мебель, правильное, статусное молчание бытовой техники. Тишину нарушал лишь стук вилки о тарелку Кирилла...

— Ты называешь это едой? — Варвара Николаевна критически осмотрела тарелку с мясом и овощами. — В мои времена хозяйки готовили так, что пальчики оближешь. А это что? Просто кусок мяса с картошкой. — Это не просто кусок мяса, — Аня сжала зубы, стараясь говорить спокойно. — Это стейк из говядины с запеченными овощами. — Вот именно! — Варвара Николаевна театрально вздохнула. — Стейк! А где соус? Где гарнир, кроме этих простых овощей? Миша всегда любил мои котлеты по-киевски с пюре и подливкой. Миша, сидевший между женой и матерью, нервно кашлянул...