Платье пахло чужим дымом. Я поняла это ещё в прихожей, не успев вытащить его из пакета. Вика стояла в куртке и ботинках, даже не думая разуваться, и смотрела на меня так, будто претензии предъявляю я. Ткань на груди была прожжена насквозь. Края оплавились и стянулись коричневым колечком размером с горошину, а вокруг расплылся жёлтый ореол. Моё платье. Тёмно-зелёное, шерстяное, то самое, на которое я копила с июня. Золовка дёрнула плечом и бросила: «Подумаешь, платье! Ты богатая, купишь новое». Я стояла с этой тряпкой в руках и считала...