Супница из чешского сервиза, которую моя мама берегла как зеницу ока и подарила нам на свадьбу, глухо звякнула о кухонный стол. Сашка даже не придержал её. Он просто сгреб в охапку свои спортивные журналы, старые квитанции за капремонт и отшвырнул их на подоконник, освобождая место для массивного, обмотанного скотчем клетчатого баула. — Куда ты это ставишь? Там же чистая скатерть, — я застыла в дверях кухни с мокрой тряпкой в руках. Сашка даже не повернулся. Он тяжело отдувался, вытирая рукавом серой флисовой кофты пот со лба...