--- — Митька, а ты знаешь, чем кончается ночь, когда Морок в избу заглядывает? Иногда ведь совсем не так, как думаешь… — Да ну тебя, дед Ефим, — буркнул Митька, прячась за спину Насти. — Расскажешь что — потом сам не заснёшь! — Не зря боишься, — хмыкнула Варвара, заплетая в пучок лопух да полынь. — Не к добру пустая ночь. Как кто вызвал — так не уйдёт пустым. — А вот послушайте, что было… В прошлом году шёл я сено забирать с поля, ночь длинная, туман из леса тянет — хоть глаз выколи. Вдруг будто кто по пятам топает да моё имя шепчет...

Я никогда не любил кукол. Не то чтобы я их боялся — просто они казались мне неестественными, с этими стеклянными глазами, которые смотрели всегда в одну точку, с этими застывшими улыбками, которые не менялись никогда. Моя бабушка коллекционировала кукол. У нее был целый шкаф в гостиной, застекленный, с подсветкой, где на бархатных подушечках сидели десятки фарфоровых лиц. Они смотрели на меня, когда я приходил в гости. Смотрели, когда я пил чай. Смотрели, когда я играл на полу. Смотрели всегда. Я привык к ним, но никогда не любил...