– Что? – Артём замер в дверях кабинета, глядя то на жену, то на мать. Его лицо побледнело, словно он внезапно понял, в какую историю попал. Полина стояла посреди комнаты, сжимая в руках папку с банковскими выписками. Голос её дрожал не от крика – от той холодной ярости, которая приходит, когда переступают последнюю черту. Валентина Ивановна, свекровь, медленно выпрямилась за столом, не отпуская листок, который только что держала в руках. Она даже не смутилась – лишь слегка приподняла брови, будто её застали за обычным делом...

Елена провела ладонью по старому деревянному комоду, оставшемуся от бабушки. Пыль собиралась в углах, несмотря на то что она регулярно протирала все поверхности. Эта трехкомнатная сталинка досталась ей в наследство два года назад, когда бабушка Вера Петровна умерла от старости. Высокие потолки, огромные окна, паркет скрипучий, но добротный. Дом пах историей — тем особым запахом, который невозможно создать искусственно. Здесь жила бабушка всю жизнь, здесь родилась мама Елены, здесь она сама провела половину детства...