--- Людмила Васильевна считала кассу, когда зазвонил телефон. Магазин уже закрыли, покупатели разошлись, можно было спокойно подвести итоги дня. На экране высветилось — Костя. Муж почти никогда не звонил на работу. — Люда, ты скоро? — Через полчаса. А что? — Нам поговорить надо. Серьезно поговорить. В животе что-то сжалось. За двадцать восемь лет брака она выучила все интонации мужа. Эта — плохая. — Что-то случилось? С Настей? — Дочь в порядке. Просто... приезжай. Людмила Васильевна торопливо досчитала выручку, сдала деньги в сейф...

— Я не могу поверить, что ты это делаешь, — голос Станислава сочился ледяным презрением. Он даже не поднял глаз от экрана ноутбука, где мелькали биржевые котировки. — У тебя климакс начался раньше времени, Анна? Что за дешёвый театр? Анна, застегивая молнию на старом чемодане, в котором лежали две смены белья, стопка книг и единственная дорогая вещь — кашемировый палантин, подарок покойной матери, — вздрогнула, но не обернулась. Сорок три года, из которых двадцать она посвятила этому человеку, этому дому, этой беспросветной рутине, подходили к концу...