— Мы воспитали тебя неблагодарной эгоисткой! — кричала мать, сжимая в руке кухонное полотенце так, словно хотела его разорвать. — Мы всю жизнь на тебя положили, а ты родного человека в петлю толкаешь! Посмотри на него! Посмотри, до чего ты отчима довела! Валерий сидел на табурете в углу маленькой кухни, опустив небритый подбородок на грудь. Его крупные, огрубевшие руки в темных въевшихся трещинах от мазута мелко подрагивали. Он тяжело вздыхал, время от времени бросая исподлобья влажные, полные трагизма взгляды то на жену, то на стоящую в дверях падчерицу...