Марина стояла на залитом утренним солнцем перроне. Её провожал сын, Арсений, уже совсем взрослый. Столько всего хочется сказать, столько всего напомнить, но слова будто застревают в горле. — Отцу напоминай, чтобы не забывал цветы поливать, — наконец выдавила она, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — Сам заезжай время от времени, проверяй. — Да что ты, мама, он же не маленький ребёнок. Сама напомнишь, вы же будете созваниваться, — Арсений улыбнулся, пытаясь её успокоить. — А то ты отца своего не знаешь? Бу-бу-бу, бу-бу-бу! Ему не скажи ничего...

Вера штопала старую Петькину куртку. Она придумала как зашить прореху на спине и что делать с рукавами, которые стали Петьке коротки — разрезала свои старые черные колготки и сделав из них манжеты, приспособила к куртке. Старуха Инга, непрерывно кашляющая со своего топчана, похвалила Веру: — А ты умело обращаешься с иглой. Наверное, работала швеей? — Не помню, — пожала плечом Вера и нагнувшись к куртке, откусила зубами нитку. — Готово, Петька, — встряхнув куртку, позвала она. Семилетний смуглый мальчуган подбежал к ней и забрал куртку...