На кухонном столе лежала тетрадь в клетку, раскрытая на середине. В ней было выведено крупно, с нажимом: «Я не поеду туда. Хоть убейте». Тамара Петровна увидела эти слова утром, когда ставила чайник. Сначала решила, что внучка опять драматизирует. Лиза умела хлопнуть дверью, уйти в комнату и включить музыку так, чтобы дребезжала посуда в серванте. Но потом позвонила классная руководительница. Она говорила осторожно, будто ступала по мокрому полу. Спросила, правда ли девочку хотят перевести в интернат...

Телефон зазвонил в половине девятого вечера, когда Марина уже собиралась ложиться спать. Номер был незнакомый. Городской. С кодом её родного города. Она несколько секунд смотрела на экран. За последние годы оттуда ей звонила только мать. Да и та всегда с мобильного. Марина хотела сбросить вызов, но почему-то ответила. — Алло? — Марина Сергеевна? Добрый вечер. Меня зовут Елена Викторовна, я специалист отдела опеки. Простите, что звоню так поздно. Мне нужно поговорить с вами по личному вопросу. Марина нахмурилась...