Зима в этом году выдалась лютая. Морозы под тридцать давили уже неделю, и дом, несмотря на толстые бревенчатые стены, начал выстывать. В тот вечер я вернулся с работы поздно, промерзший до костей. Первым делом кинулся к печи. Накидал сухой бересты, щепы, чиркнул спичкой. Огонь весело занялся, но через минуту радость сменилась тревогой. Тяги не было. Вместо того чтобы гудеть в трубе, пламя лениво лизнуло поленья, а потом густое, сизое облако едкого дыма пыхнуло из топки прямо мне в лицо. — Да что такое? — прохрипел я, распахивая форточку...